Per Mario Benedetti, Per a Mario Benedetti

Mario Benedetti

(Paso de los Toros, Departamento de Tacuarembó,Uruguay, 14 de septiembre del 1920 – Montevideo, Uruguay, 17 de mayo de 2009)

TE QUIERO

Te Quiero (Mario Benedetti)

(Si voleu sentir aquest poema cantat per la increïble Nacha Guevara, no teniu més que anar a l’Ivoon player, ací, a la dreta, i clicar “play”)

Tus manos son mi caricia

mis acordes cotidianos

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro

tu boca que es tuya y mía

tu boca no se equivoca

te quiero porque tu boca

sabe gritar rebeldía

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos

y por tu rostro sincero

y tu paso vagabundo

y tu llanto por el mundo

porque sos pueblo te quiero

y porque amor no es aureola

ni cándida moraleja

y porque somos pareja

que sabe que no está sola

te quiero en mi paraíso

es decir que en mi país

la gente viva feliz

aunque no tenga permiso

si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo

y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

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Octubre. Luz Casal

El viento hará crujir las ramas

la bruma vestirá su manta blanca

Tantas hojas caerán

la senda cubrirán

Octubre tendrá su revancha

El sol surgirá velado

y buscaremos el calor deseado

Tus pañuelos en collar

tarde vas a encontrar

Octubre en la fuente durmiendo

Volveremos a ver

en las mesas de ayer

algún vaso abandonado

y un cielo bajo apenado

Te daré una flor

y manteles de color

para ser de Octubre olvidados

En la cumbre, allá en la colina

veremos todo

lo que Octubre ilumina

Serán tuyas mis manos

abrigados los dos

frente al mundo que se inclina

Volveremos a ver

en las mesas de ayer

algún vaso abandonado

y un cielo bajo apenado

Te daré una flor

y manteles de color

para ser de Octubre olvidados

Sin duda se verá en las ventanas

marionetas de vapor dibujadas

y nosotros jugando

como niños brincando

Octubre quedará, quién sabe

y nosotros jugando

como niños brincando

Octubre quedará, quién sabe.

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La dona que m'estima

Avui, catorze de febrer de 2008, la dona que m'estima -que m'estima com soc, que m'estima perquè soc- m'ha regalat -entre d'altres coses- aquest poema (gràcies, jo també t'estime)

Al Comandante Ernesto Che Guevara

(Salvador Puig - Anónimo)

Las palabras no entienden lo que pasa:
Las vocingleras, las oscuras, las dóciles,
las que llaman las cosas por su nombre,
las que inventan el nombre de las cosas;
las palabras que dije o me dijeron,
las que aprendí en los libros,
las que escribo,
las que pensé mirando una ventana,
las que acercándose al silencio, gritan;
las que al tocar el fuego, se desfogan,
las que truecan los trinos y los truenos,
las que sirven la mesa de mi casa,
las de la nítida caligrafía que cae por las paredes de la escuela,
las que dicen a dúo el pez y el pájaro;
las palabras que tuve o que no tuve
para llamar al mundo y que viniera,
las que tienden un hilo minucioso
que va de los balcones a las bocas,
y de las bocas a la historia, y pasan,
las que pasan la noche entre papeles,
o suben la escalera del insomne,
y se introducen en su sueño a ciegas;
las que ordenan el ruido en los rincones,
las que barren el vómito de rabia,
las que saltan del fémur a la luna,
las que cortan la sombra calcinante,
las que labran un nombre en una piedra
para mejor perpetuar el olvido,
las que bajan al árbol por el aire
y se trepan al cielo por el tronco,
las que mastican un cangrejo lento,
las que anuncian el fin de la Cuaresma,
las que le quitan sueño al asesino
y lo dejan dormir y le montan guardia,
las que no sangran, aunque se las hiera,
las que no mueren, aunque se las mate;
las que roban futuro en un embudo,
las que administran mitos y virtudes,
las que mantienen trato con el viento,
las que advierten el agua incinerada,
las que abren los labios de la tierra
buscando el astrolabio de tu grito,
las que te dicen, sin creer que oyes:
–Vuelve a pelear Ramón, aunque te mueras...
Las palabras no entienden lo que pasa.

(1968) Llegir més...